Un silencio bonito

El joven pianista rubio mira al horizonte con sus ojos tristes y los pies hundidos junto a las olas que se rompen. Nadie consigue adentrarse en la incógnita de su mente, nadie ha conseguido escuchar su voz. Apenas el alma se le escapa deslizándose entre sus dedos, cuando sus manos se posan como palomas pálidas sobre las teclas blancas y negras del piano de un hospital. Durante horas se inclina sobre él, hablando en sol mayor y sostenido, sosteniendo la respiración de quien lo escucha deleitado ante tanta belleza.

Desconocen su origen, el percurso sinuoso de su camino, y su destino aparece detenido en um mundo aislado y sonoro. Se asombran ante su callada virtuosidad, conjeturan, hablan, exponen teorías mientras el joven se envuelve en un silencio bonito de voces sin voz. Sin la música redentora se convierte en un ser tembloroso, niño de nuevo, asustado ante el discurrir caótico del mundo. Aguarda las horas...las horas en que el contacto con su piano se hace real y el torbellino del mundo desaparece en un fluir circular y constante de sonidos sin voz, sin voz...


("Joven amnésico fue hallado en una playa británica hace más de un mes - No habla, sólo toca el piano")

Contrainformación

Hoy pensaba traer una pequeña historia, para divertir, entretener, tratar de hacer olvidar la dura y cotidiana realidad. En el metro venía pensando en sus personajes, esbozando algún diálogo, visualizando imágenes, sentimientos y palabras.

Pero al sentarme frente a la pantalla la dulce historia se ha esfumado frente a la situación política que vive Guiné-Bissau, y no puedo callar las noticias que llegan desde este país.

El Domingo, Kumba Ialá, ex-presidente del país, que fue derrocado en el 2003 por un golpe militar que instauró la democracia, se autoplocamó presidente de la República un mes antes de la celebración de las elecciones. Las autoridades piden calma, afirmando que el ejército se muestra del lado de la legalidad del actual gobierno provisional. Pero el miedo existe...

Las ONGs guineanas se preparan para lo peor: una guerra civil, un levantamiento armado, la muerte, de nuevo...Se están organizando para establecer un plan de emergencia, para intentar "salvar vidas". La comunidad internacional no puede permanecer impasible, debe mediar, debe asumir responsabilidades, porque la comunidad internacional aún tiene demasiadas responsabilidades en África...

Este es mi pequeñisimo granito de arena, intentar dar voz a los que corren el riesgo de vivir acallados, para que no sea demasiado tarde...

Mañana quizás pueda volver por aquí y contaros la historia de un niño guineano que encontró una pulsera azul de "missangas" camino de una fuente, y al tomarla entre las manos una sonrisa le cubrió la cara de esperanza.

Bajo el silencio de una vela...

Pienso en sus ojos. En el color de sus cabellos. En su sonrisa cuando observo su perfil.
La memoria se me llena de ternura cuando el sonido de sus palabras dulces aún atontan mis pensamientos.
Está lejos.
Y aún así a veces lo siento cerca...
A la distancia de una caricia, del aliento suave de su susurro junto a mi oreja, de sus silencios prolongados en tardes amarillentas de espera, de sus manos...

Pienso en sus manos. En el color de sus dedos. En las palabras que (no) dicen cuando me tocan.
La tristeza se me llena de soledades buscadas, de sueños grandes y viejos, cuando el recuerdo de su piel estremece mis recuerdos.
Está lejos.
Y aún así, a veces, lo siento tan cerca...

Deseos...

Rabo de nube


Si me dijeran pide un deseo,
preferiría un rabo de nube,
un torbellino en el suelo
y una gran ira que sube.
Un barredor de tristezas,
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza.

Si me dijeran pide un deseo,
preferiría un rabo de nube,
que se llevara lo feo
y nos dejara el querube.
Un barredor de tristezas,
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza.

Silvio Rodríguez
1978

Cucu cucu...nuevo hogar...

Ya no tengo la higuera y el laural, lo siento mucho Agua...
He cambiado las visiones desde mi ventana: ahora veo la ciudad recortada entre triángulos de tejados, evoco otros atardeceres junto a la puesta de sol adivinada entre los edificios, escucho a los grillos cuando nacen las estrellas y a veces me asusta un cuco con su cucu cucu cucu...

Al llegar la tarde siempre me siento cansada pero entonces me descalzo, me tumbó en el sofá, coloco unas viejas canciones francesas en el aún más viejo tocadiscos e intentó que mi pie desnudo cuente historias de "cinema Búúúú" en la pared.

Y soy feliz...

Porque en mi nuevo cuarto las tristezas tienen la entrada prohibida, porque es mi mundo y mi espacio y porque, aunque ya no tenga la higuera y el laurel, pairan en el aire junto a todos mis recuerdos, jugueteando a ser también "cinema bú". Porque las horas ya no son tan lentas...o porque quizás aprendí a saborear el placer de las horas lentas...



P.D. Querida agua...ahora tengo un níspero y un naranjo ;)

Hermanos...

NO ME LLAMES EXTRANJERO

No me llames extranjero,
por que haya nacido lejos,
o por que tenga otro nombre
la tierra de donde vengo.

No me llames extranjero,
por que fue distinto el seno
o por que acunó mi infancia
otro idioma de los cuentos.

No me llames extranjero
si en el amor de una madre,
tuvimos la misma luz
en el canto y en el beso,
con que nos sueñan iguales
las madres contra su pecho.

No me llames extranjero,
ni pienses de donde vengo,
mejor saber donde vamos,
adonde nos lleva el tiempo.

No me llames extranjero,
por que tu pan y tu fuego,
calman mi hambre y mi frío,
y me cobija tu techo.

No me llames extranjero,
tu trigo es como mi trigo,
tu mano como la mía,
tu fuego como mi fuego
y el hambre no avisa nunca,
vive cambiando de dueño.

Y me llamas extranjero
por que me trajo un camino,
por que nací en otro pueblo,
por que conozco otros mares
y un día zarpé de otro puerto,
si siempre quedan iguales
en el adiós los pañuelos
y las pupilas borrosas
de los que dejamos lejos.
Los amigos que nos nombran
y son iguales los rezos
y el amor de la que sueña
con el día del regreso.

No me llames extranjero,
traemos el mismo grito,
el mismo cansancio viejo
que viene arrastrando el hombre
desde el fondo de los tiempos,
cuando no existían fronteras,
antes que vinieran ellos,
los que dividen y matan,
los que roban, los que mienten
los que venden nuestros sueños,
ellos son los que inventaron
esta palabra, extranjero.

No me llames extranjero
que es una palabra triste,
que es una palabra helada
huele a olvido y a destierro.

No me llames extranjero
mira tu niño y el mío
como corren de la mano
hasta el final del sendero.

No los llames extranjeros
ellos no saben de idiomas
de límites ni banderas,
míralos se van al cielo
por una risa paloma
que los reúne en el vuelo.

No me llames extranjero
piensa en tu hermano y el mío,
el cuerpo lleno de balas
besando de muerte el suelo.
Ellos, no eran extranjeros,
se conocían de siempre
por la libertad eterna
e igual de libres murieron.

No me llames extranjero,
mírame bien a los ojos,
mucho más allá del odio,
del egoísmo y del miedo,
y verás que soy un hombre,
no puedo ser extranjero.

Rafael Amor

Los que caminan conmigo...

Hoy traigo en el bolsillo un viento de letras enredadas, hombres que lloran palabras en un río, cine de paredes y sombra, nubes que viajan sobre el Tajo, con (o sin) dueño (s)...traigo un poeta en el bolsillo, más que un poeta un soñador, más que un soñador un ser casi etéreo de tanto soltar belleza y ternura en el mundo.

Se trata del blog (o conjunto de blogs) del poeta brasileiro Paulinho Assunção, "Pessoas de romance", está integramente escrito en portugués, lo que puede dificultar su lectura a algunas personas. Pero a quien se esfuerce le aseguro la recompensa de la intensidad, de la delicadeza, del buen sabor de boca que nos deja una palabra simple y bella, como son siempre las palabras de Paulinho Assunção...