La calle fría que nos alcanza...

Tenía las uñas largas, sin tiempo apenas para cortarlas; el cabello enmarañado de cien días sin peine, recogido en la nuca con un pedazo de lana azul; los ojos sin rumbo, sin brillo, ajenos a la pérdida de su anterior status. Vivía en la calle, bajo un cartón nocturno de abrigar soledades, era un sin-nombre, sin-abrigo, sin-vida, sin-todo, sin-nada... Lo miraban al pasar, como quien mira un objeto inservible caído sobre la acera, tan inservible que no merece la pena agacharse para recogerlo. Lo observaban con asco, sintiéndose superiores y distantes de su sufrimiento, es un hombre de cartón, de calle, frío y olvido, pensaban. Sólo eso. Escuchaban su estertor de muerto viviente desde la altura de una vida acomodada, llena de nombres y abrigos, y se alejaban, volviendo al ruidoso caminar de la ciudad implacable, tan implacable como ellos.

El hombre de cartón se miraba las uñas por cortar y apartaba las madejas ásperas de su cabello descuidado para, después, sonreír ante la crueldad que ensaya el destino. Él también caminó junto a mendigos, él también desprecio vidas inservibles y volvió a su cuarto límpido e impoluto, para olvidar la calle en la calentura de una casa demasiado grande. Sonríe, porque la vida tiene oscuros designios y porque el dolor de las uñas sucias clavadas en la carne cansada apenas dilaceran su alma de ser inexistente.